Aos poetas dou-lhes o dom do anonimato

à todos que jogam com a palavras 

vendo beleza em suas vidas miseráveis 

Aos poetas dou-lhes o descanso em vida

porque todas as suas obras são de um brilho póstumo 

e quando morrerdes, revirarás no caixão de tanto que os boêmios gritarão teus poemas noturnos

de tanto que os melancólicos se identificarão com teus versos

e de tanto sentido que tuas frases farão

mais pras futuras gerações do que pra ti mesmo.

todo poeta escreve pra morte

o poeta se finge de morto em vida pra viver na morte

a sutileza da lógica do poeta não cabe na grosseria do mundo.

água parada cria limo

cristalino quero ser

se já não sou 

imagino

e corro no pensar

e no pesar

e o fixo pesa

pesa tanto que desprende

eu acho que ninguém entende

mas não posso deixar de falar 

a mente vagueia no passado

quase dado

tropeçado

e no futuro

as vezes afundado

por vez brilhante

e o presente

estático

parado

que cria limo

mas brota vida

e na chuva transborda

e o tempo corre

o tempo é rio?

ta mais pra mar

que muda 

que troca

inunda 

e destrói

com beleza

corrói 

até o mais forte dos metais 

e pra onde vou tem cais? 

tem cais pra quem cai 

na ilusão do estável

pra onde eu vou

e pelo que sou

não tem cais 

mas tem caos 

milimetricamente ordenado

remendado

que machuca quando observado

mas transformador

que transforma minha dor

em novos passos 

pra que em frente eu possa  ir.